A brisa batia suavemente no rosto pálido do rapaz; ele afastou uma mecha do cabelo castanho-claro que lhe caíra sobre os olhos. Em seus 16 anos de vida, ele nunca vira paisagem tão bela quanto aquela: extensões imensas de verdes de todos os tons e para todas as direções, colinas distantes e macias – feito as colchas felpudas que cobriam os móveis dos inúmeros hotéis que frequentara – vagamente recortadas contra o céu de um azul límpido e fresco. A serenidade e o silêncio eram ainda mais chamativos, pois combinavam tão perfeitamente que, sem eles, aquela beleza estaria errada.

Era um lindo lugar, sim, mas era muito diferente da cidade. Muito calmo, e vazio, e solitário. Ele estranhava o fato do pai tê-los mudado para o campo, de uma hora para outra, pois o homem sempre fora um espécime urbano. Ali, ele estava longe de todos os seus antigos contatos, seus amigos, suas negociações, tudo que preenchia seu viver. De um modo pessimista, aquilo aparentava uma fuga. Desesperada.

Verdadeiramente, o garoto notara que o pai andava preocupado – muito, aliás – com alguma coisa. Quando questionado, afirmara que era apenas um engano judicial, nada complicado de se resolver: um “pessoal” o acusara de algo que não fizera. Um bom advogado perante o juiz cuidaria de tudo. Entretanto, pouco depois disso, as malas estavam prontas, os objetos e móveis empacotados, e pai e filho estavam prontos para mudar-se para o campo. O rapaz sentia o medo pairando sobre a vida daquele homem, o pânico crescendo, a paranoia, o terror. O que fazer? Então, uma fuga parecia ser extremamente apropriada; evitar os medos é aceitável em determinados momentos, espairecer, descansar.

- Ei, você! – alguém chamou, às costas do garoto.

Intrigado, ele virou-se, espremendo os olhos à luminosidade forte, natural e cegante do sol, perguntando-se quem estaria ali, no meio do nada. Deu de cara com um homem, que deveria ser uns cinco anos mais velho que ele e que vestia uma jeans rasgada nos joelhos, uma camiseta que algum dia já fora bonita e, nas mãos esticadas à frente, uma pistola automática reluzente – quem sabe mais ofuscante que o próprio sol.

O rapaz sentiu um arrepio descer por sua espinha até encontrar os tornozelos. Já vira seu pai “brincando” com uma daquelas “belezinhas” – 19 vezes, se suas contas não estavam equivocadas.

- Você é o filho do General? – quis saber o homem, cujos cabelos escuros, curtos e desgrenhados faziam par com seus olhos azulados raivosos.

- Sim, sou – disse o hesitante rapaz.

- Aquele demônio, desgraçado, filho da-

Tiro.

O garoto sentiu queimar seu peito, incontrolavelmente, mas a brisa aliviou o calor sufocante, e tudo ficou escuro e quieto.

A Vampira de Sussex

Fanfic de Pietra Cassol Rigatti, baseada na história homônima

de Sir Artur Conan Doyle e na saga de Stephenie Meyer, Crepúsculo.

“E, muito logicamente, seu filho, Jack, passou a ter ciúmes do bebê pela atenção que você, sr. Ferguson, cedia ao pequenino. Algo tão forte a ponto de levar o jovem a tentar matar a criança não uma, mas duas vezes. E o fato de morarem em uma casa com artefatos peruanos corrobora perfeitamente com minha teoria!”, as palavras de Sherlock Holmes ainda pairavam no quarto mesmo após a partida do detetive e do doutor Watson.

Robert Ferguson estava debruçado na cama sobre a qual sua esposa ficara retida todos aqueles dias por suspeitosamente ser uma vampira.

“Querida, Júlia, perdoe-me”, insistia o abalado homem, seus cabelos desgrenhados de nervosismo. “Não foi justo pensar assim de você, por favor, perdoe-me!”

“Bob, o que me entristece é saber que você cogitou que eu atacaria meu próprio filho”, os olhos negros da mulher brilharam como se estivessem úmidos pelas lágrimas. “Isso é impensável, Bob querido!”, sua voz se tornou aguda de dor.

Ele segurou a mão dela, arrasado.

“Por minha culpa, você se magoou e ficou doente – sinta como sua pele está mais fria que o normal! Júlia, perdoe este homem desgraçado.”

“Eu o perdôo, querido”, ela sorriu levemente.

O rosto do sr. Ferguson se iluminou, e ele beijou a mão da esposa.

“Obrigado, Júlia amada, obrigado por sua compaixão! Agora, descanse um pouco.”

“Sim, preciso restaurar minhas forças.”

Ele levantou-se – e seus ombros pareciam relaxados após uma missão cumprida. Deitou um beijo suave na testa da mulher e saiu do recinto, fechando a porta, às suas costas, com destreza.

Júlia permaneceu imóvel, encarando o teto, um sorriso de alívio brincando em seus lábios, até os passos no corredor se tornarem inaudíveis. Ela aguardou o tempo de duas inspirações rápidas e sentou-se na cama, os lençóis ainda enrolados em seu vestido vermelho amarrotado. Perscrutou ansiosamente o quarto silencioso, de um cantou a outro, como se sentisse a presença de alguém – ou escutasse vozes distantes.

Um riso divertido saltou de seu peito, e Júlia deixou a cama e foi até a janela, seu caminhar ligeiro tão elegante como se flutuasse. Apoiando-se no peitoril, ela esquadrinhou o jardim e as árvores mais ao longe, seus olhos escuros mal parando sobre as cores e formas. Franzindo levemente o cenho, ela chamou, tão baixo como se murmurasse para si mesma:

“Alice! Alice!”

O vento balançou as flores lilases cuidadosamente plantadas no gramado logo a sua frente, e nada mais se moveu. Júlia torceu o canto da boca, apenas alguns poucos milímetros. Deu uma última olhada naquela extensão folhosa verde e soltou um suspiro palidamente decepcionado. Voltou-se para o quarto, que fora sua prisão por tanto tempo, e pôs-se a desamassar a saia do traje cor de rubi.

Um ruflar próximo chamou sua atenção, e uma pequena garota, alva como uma folha de papel, usando um vestido verde-musgo, singelo, e cujos cabelos curtos espetados estavam adornados com uma única e minúscula flor branca, pendurou-se na janela, os olhos rindo.

“Alice!”, Júlia juntou as mãos, entusiasmada, seu sorriso largo dando vista a todos os dentes meticulosamente brancos.

“Júlia!”

A garota puxou-se para dentro do aposento, como se mulheres comumente agissem daquela forma.

Elas se abraçaram, parecendo duas crianças felizes por estarem juntas, sorrindo, e seus risos soando como o doce badalar de sinos bem afinados.

“Ah, obrigada por vir, Alice”, disse Júlia, enquanto se afastavam. “Aliás, obrigada por tudo! Sem sua ajuda, estaríamos todos – prefiro nem imaginar! – em meio a uma tragédia, um escândalo. Sua ideia foi magnificamente engenhosa!, e você salvou o meu bebê! Você foi ótima! Sou sua eterna devedora.”

“Ora, Júlia”, Alice fez um gesto vago com a mão, “o que fiz não foi nem um pouco incrível; foi um prazer. E espero que você pese com cuidado o significado literal da palavra ‘eterna’.”

Ambas riram, divertidas, durante uns cinco segundos.

“Contudo, há algo que me preocupa”, confidenciou Júlia. “No momento em que vi meu bebê envenenado, sequer raciocinei a respeito de sugar-lhe o sangue na minha atual situação. E foi tão árduo, para mim, parar!…”, sua face de porcelana contorceu-se de agonia. “Alice, essa outra opção de vida da qual me falou, esse ‘vegetarianismo’, é seguro? Não quero reviver uma passagem tão angustiante quanto aquela.”

Alice fitou gentilmente a amiga, cujo rosto detinha um vinco tão profundo de medo que aparentava sempre ter existido ali, e segurou suas mãos.

“Creia-me, Júlia, essa nova opção é absolutamente viável. Eu lhe garanto. Nessa minha visão, a família está feliz e saudável. Logicamente, é necessária muita determinação para controlar a sede. Mas o que não fazemos por quem amamos?”, e sorriu, cúmplice. “Oh, e mais um detalhe: dentro de alguns anos, a sua ‘situação’ poderá se tornar problemática. Seria interessante tomar um chá de sumiço.”

Júlia assentiu, séria.

“E quanto a Jack?’

Um brilho demoníaco atravessou os olhos de Alice, e ela arreganhou maldosamente os dentes.

“Creio que ele não causará mais confusões.”

E elas riram juntas; gargalhadas guturais, de arrepiar os cabelos da nuca, que reverberaram pelo quarto.

Passado o acesso de diversão, a pequena garota deu três pulinhos graciosos e abraçou Júlia.

“Agora, eu preciso ir. Não vejo necessidade de lhe desejar boa sorte – algo me diz que tudo dará certo”, e piscou um olho.

“Obrigada mais uma vez, Alice, e volte para nos visitar algum dia.”

Ágil como um beija-flor, a garota dependurou-se novamente na janela e soltou-se no gramado. Rindo, voltou-se para a amiga e acenou.

“A propósito, desculpe pela pressa em partir. Estou ansiosa para encontrar certo vampiro que eu vi.”

E desapareceu na direção das árvores.

Fim.

She grew up in a Indiana town,
Had a good lookin’ mama who never was around.
But she grew up tall and she grew up right
With the Indiana boys on an Indiana night.

Well she moved down here at the age of eighteen,
She blew the boys away; was more than they’d seen.
I was introduced and we both started groovin
She said, “I dig you, baby, but I got to keep movin – on.
Keep movin on”.

Last dance with Mary Jane, one more time to kill the pain.
I feel summer creepin in and I’m tired of this town again.

Well I don’t know but I’ve been told, you never slow down, you never grow old.
I’m tired of screwin up, tired of goin down,
Tired of myself, tired of this town,
Oh my, my, oh hell yes – Honey put on that party dress.
Buy me a drink, sing me a song,
Take me as I come, cause I can’t stay long.

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Lancei um olhar pelo aposento, sem mover minha cabeça. A sala de minha “amada” professora era ampla; seu teto abobadado e suas colunas em estilo grego lembravam-me ligeiramente os antigos palácios da nobreza. Sem exagero, centenas de cadeiras aparentemente desconfortáveis ocupavam o vazio do chão de mármore polido escuro. Enquanto isso, a luz vaga dos poucos candelabros não conseguia atingir o fim do teto, o que me dava a impressão de que havia um véu negro jogado por cima da sala. Atravessando o mar de invisíveis espectadores sentados, uma longa pena arranhava o papel sobre a escrivaninha. A mão de Nagg em meu ombro esquerdo não era tão incômoda se comparada àquele insistente ruído irritante. O guardião me fez parar a um metro de distância da escrivaninha e aguardou em silêncio. Conforme fora orientada, permaneci calada e observei as ágeis mãos de minha professora trabalharem com as letras. Minhas pálpebras já estavam pesadas quando finalmente Joyce despregou o olhar do papel e transferiu-o a Nagg. Este fez um leve movimento com a cabeça, indicando-me. As duas grandes verdes contas de vidro voltaram-se para mim, como se eu não passasse de um tecido indiano à venda. Pude contar exatos dois segundos, e minha professora prosseguiu o arranhar incansável da pena. Perguntei-me como Nagg conseguia tolerar Joyce; ela, tão temida pelos alunos, tão falsamente respeitada pelo corpo docente.

Sensação de déjà vu – eu já vira aquela cena antes. Para evitar o tédio que se seguiria, fiz com que algo às costas da professora chamasse minha atenção; mais precisamente a estreita e alta janela de vidro canelado que permitia a vista do jardim proibido aos alunos e, mais próximo ao horizonte, as montanhas da cordilheira que cercava a escola. A pena foi largada sobre a escrivaninha e os papéis, arrumados milimetricamente. Nagg forçou minha cabeça na direção de Joyce (como ele notou que eu estava distraída?). Ela me observava fixamente, com suas mãos suavemente cruzadas sobre seus escritos. Não sou da espécie de pessoas que se intimidam facilmente, se é que me entende. Sustentei o olhar – por exatos quinze segundos – até minha “amada” professora reagir à minha ousadia. Ela suspirou, e seus braços a ajudaram a levantar-se da cadeira, o que fez com que ficasse razoavelmente mais alta e imponente que eu. Sinceramente, nem pisquei.

“Geordana, Geordana”, os longos cachos negros de sua cabeça agitaram-se, como que me avisando de uma catástrofe. (Joyce, a revolucionária, dizia que dirigir-se aos alunos pelos seus sobrenomes fazia-os pensar que eram importantes.) “Você faz com que eu estimule minha criatividade, contudo esse é um tempo valioso que acabo desperdiçando. Sejamos curtas e grossas: o que faço para você parar de ser tão irritantemente desobediente?”

Como eu não respondesse, ela fechou e abriu as mãos e respirou fundo duas vezes. Nagg, o guardião, puxou de seu bolso externo esquerdo um pedaço de papel amassado nas bordas e estendeu-o para minha professora. Ela o recebeu, com certa ansiedade, posso dizer, e leu-o como se fosse a confirmação do aumento de seu honorário. Eu sabia o que estava escrito naquele bilhete, palavra por palavra, e sabia exatamente o que teria de fazer quanto aquilo: absolutamente nada. Joyce interrompeu bruscamente sua leitura e olhou-me de soslaio. Cerrou os dentes com força e dobrou o papel quatro vezes.

“Eu devia ter imaginado”, ela grunhiu e cruzou os braços. “Algo me dizia que a história era grande desta vez, porém eu não fazia idéia de que chegaria a essas proporções. Geordana, você não é idiota, pelo menos não completamente. Você já demonstrou que tem bom-senso – e quando digo isso não a estou elogiando, muito pelo contrário. Você não teria maquinado tudo isso, não sozinha, eu sei disso, e você também sabe, estou certa?”, Joyce descruzou os braços, apoiou as mãos sobre a escrivaninha e inclinou-se para frente ameaçadoramente.

Pude sentir seu bafo de hortelã mascada chegar a meu rosto. Como já falei, eu não faria absolutamente nada referente àquilo; primeiro, pois não havia o que ser feito; e, segundo, se houvesse, não seria minha obrigação. Eu já metera meus dedos esguios o suficiente naquela confusão tola de crianças.

“Nagg”, as contas verdes de vidro voltaram-se para ele. “Você já sabe quem procurar. Vá atrás dele neste instante, antes que consiga inventar qualquer outra irresponsabilidade que possa destruir não só a minha reputação quanto a reputação desta escola”, e sussurrou para si mesma, certamente pensando que meus ouvidos não fossem merecedores de sua fama, “que mais cedo ou mais tarde estará a meu total alcance e domínio.”

Eu bem que tentei manter a calma, contudo aquele murmúrio foi estarrecedor demais, até para mim, que já desconfiava de algo. E quando Joyce ordenou que o guardião fosse procurar alguém, eu quis ter certeza de quem seria o desafortunado.

“Ir atrás de quem?”, perguntei, pela primeira vez durante toda aquela cena, pousando minhas mãos sobre a escrivaninha e ignorando a ironia em minhas palavras.

Minha “amada” professora baixou a cabeça e encontrou-me observando-a, a ansiedade e, quem sabe, o desespero amarrados em meus braços, subindo por meus ombros e lançando gritantes olhares (des)esperançosos a ela. Foi como se um raio atingisse em cheio a coluna vertebral daquela mulher, e ela finalmente pudesse perceber qual a utilidade de todos aqueles ossos.

“O quê?”, ela soltou o ar que nem notara segurar. “Geordana, não se faça de besta quadrada!”, Joyce franziu a testa e postou-se mais uma vez imponentemente. “Você, mais que ninguém, sabe perfeitamente a quem me refiro. Quantas vezes você ouviu da própria boca do seu ‘amigo’ que ele lhe traria problemas? Quantas vezes você gritou que devia faltar-lhe um parafuso? Quantas vezes ele ficou apenas parado a sua frente, escutando e absorvendo todas as suas reclamações quanto à atitude dele, e ao fim disso tudo ele lhe virou as costas? E você, arrependida, puxou-o e abraçou-o, pedindo desculpas? Quantas vezes você pensou que eu era tão demente a ponto de não ver que ele cativou você e que, não importa o que ele lhe peça, você fará, pois ele é seu amigo? Geordana, você me considera sem coração, contudo eu tenho sorte em saber que você não fez bem ao esquecer o seu quando conheceu Jimmy.”
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Não, meu nome não é Jimmy, como muitos de vocês podem estar pensando.

Apesar de eu, na verdade, nem saber como ganhei esse apelido.

Talvez seja porque meu pai se chama James; meu irmão mais velho, James Jr.; minha irmã, Jamie (sim, Jamie, coitada dela), e meu irmãozinho, Jim.

Porque meu nome verdadeiro não tem bosta nenhuma a ver com Jimmy ou James. Não dá pra entender mesmo, então eu nem me estresso com essas baboseiras de nome e “de quem você herdou o vocativo” e blá, blá, blá. É um tédio!

Mas sou Jimmy.

Todos me conhecem por Jimmy. Ou seja, não adiantaria mudar de nome ou usar o real: ninguém ia saber de que pé rapado se trata. E, se posso dizer, Jimmy não é um apelido original. Quero dizer, leia bem! J – I – M – M – Y! Tem um Y no final!! Quem é o ser humano que quer ser levado a sério mas que tem um diminutivo como nome?? Se fosse só Jim! Ou Jamie até, como minha irmã, mas JimmY!

Às vezes eu quero morrer. Mas suicídio iria acabar com minha reputação de mentalmente equilibrado.

E também acabaria com o respeito que meu pai tem por mim, coitado do coroa, iria morrer de desgosto e teria de ser enterrado junto comigo. E minha alma iria penar por toda a eternidade!

Não, prefiro viver. Peno menos.

Mesmo carregando um apelido tosco e nada autêntico como Jimmy.

~*~

…

Ok, tem muita gente famosa com o nome Jimmy.

Mas eu não sou famoso, porra!

E nem quero ser, no fim das contas, porque ser famoso significa ter grana, e ter grana significa todo mundo correndo atrás de ti pedindo empréstimo e depois devendo milhões pra você, e gente te pedindo dinheiro significa mais coisa pra você se preocupar e depois se irritar, e quando você se irrita podem acontecer acidentes sangrentos e isso pode causar mais confusão e problemas do que você já tinha no início deste parágrafo sendo apenas famoso.

Então, prefiro ser só o Jimmy-que-detesta-o-próprio-apelido.

É mais simples e fácil deentender.

…

Já não disseram alguma vez que o apelido pega quando a pessoa não gosta dele? Pois é.

Pelo visto, isso aconteceu comigo.

E é capaz de ter sido quando encontrei aquela vidente dos diabos na rua. Cara, nem me faça lembrar!

Ela me tirou do sério, ô se tirou.

O problema mesmo foi que, depois que virei a esquina, eu trombei com um daqueles idiotas que andam olhando pro céu, e não pra frente como uma pessoa normal e com bom-senso, mais parecendo um sonhador demente tipo os dos filmes – os que babam – e me irritei ainda mais, porque eu já tava com pressa de sair de perto daquela velha maluca, mas pressa raramente eu tenho. Bom, eu trombei com o cara e fiquei todo enfezado tipo “Qual é a tua?! Por que não olha por onde anda, paspalho!”, e ele ficou todo assustado tipo “Ah, desculpa, foi mal! Não se irrita, não, amigo!”, e eu cortei ele tipo “Não sô teu amigo nada, ô! E sai da frente, aí!” e o empurrei e continuei caminhando, batendo os pés de enfurecido que eu tava. Só que daí, quando eu botei a mão dentro dum dos meus bolsos, eu encontrei lá dentro, quente e úmida, como se estivesse só esperando que eu a tirasse de lá, um 5 de Espadas.

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